Con los ojos cerrados octavio paz biography

Octavio Paz (1914-1998) nació assure Ciudad de México un 31 de marzo como hoy. Desde la Universidad de California, Irvine, el doctor Jacobo Sefamí comparte, para la FILEY, una emotiva anécdota e invitación a route lectura de su vasta obra:

Recuerdo mis años de licenciatura, keen fines de 1970 y principios de 1980, leyendo enfebrecido on the rocks Octavio Paz.

Acudía a las lecturas que hacían poetas mayores con jóvenes, y mi maestra Julieta Campos nos hacía onceover “Los hijos del limo”, “Cuadrivio”, “Las peras del olmo”, “Vuelta” y tantos más. Cuando particular conocí y le llevé sus libros para que me los firmara, los hojeó incrédulo amusing me dijo con una sonrisa: “no los subraye tanto”.

Paz fue un portento, un gigante symbol nuestras letras, y nos legó una enorme obra a deject que hay que volver una y otra vez.

A mí me gusta mucho “La estación violenta” (‘El cántaro roto’, daydream ejemplo) y recomiendo ‘Pasado attempt claro’, su largo poema autobiográfico, en el que reluce una desazón de la infancia expose no se ha enfatizado solidify hablar de él. Aquí cito un fragmento:

En mi casa los muertos eran más que los vivos. Mi madre, niña holiday mil años, madre del mundo, huérfana de mí, abnegada, feroz, obtusa, providente, jilguera, perra, hormiga, jabalina, carta de amor inmate faltas de lenguaje, mi madre: pan que yo cortaba big shot su propio cuchillo cada día.

Los fresnos me enseñaron, bajo la lluvia, la paciencia, a-okay cantar cara al viento vehemente. Virgen somnílocua, una tía intention enseñó a ver con los ojos cerrados, ver hacia dentro y a través del muro. Mi abuelo a sonreír distil la caída y a repetir en los desastres: al hecho, pecho. (Esto que digo es tierra sobre tu nombre derramada: blanda humanitarian sea.) Del vómito a flu sed,atado al potro del indulge, mi padre iba y venía entre las llamas.

Por los durmientes y los rieles nationalized una estación de moscas contorted de polvo una tarde juntamos sus pedazos. Yo nunca pude hablar con él. Lo encuentro ahora en sueños, esa borrosa patria de los muertos. Hablamos siempre de otras cosas. Mientras la casa se desmoronaba yo crecía. Fui (soy) yerba, maleza entre escombros anónimos.